サイト管理官は間違っているはずだ。彼女はそうであるはずだ！O5-3もO5-9も間違っていたわけではない。頭を下げて、自分が間違っているふりをするのではなく、名誉を傷つけてもらったほうがいいということにあなたは気づく。それは彼女に対する彼らの言葉。しかし、今の問題ではない — あなたは自分でやらなければならず、SCP-3939が実際に存在するのかどうかもわからない。
確認する方法は一つしかない — 自分で行って確認する必要がある。
PC01 — 仮収容セクター — に移動し、SCP-3939が格納されていると伝えられた場所に進む。ドアは電気的に密閉されているため、アクセスカードをスキャナーに通す。赤いライトが緑になり、カチッという音がしたら、ドアがスライドして開く — 最初はゆっくりと開き、次第に速くなり、最後の方は再び遅くなる。部屋にはわずかな空気が流れ込み、まるで誰かが長い間閉じ込められていて、酸素が逆流しているかのようだ。
部屋に入ると真っ暗だった
The Site Director has to be wrong. She has to be! There's no way both O5-3 and O5-9 were wrong. It occurs to you that instead of bowing down and pretending you were wrong, you should have name dropped them. It's their word against hers. It doesn't matter now, though — you're going to have to do this yourself, and you don't even know if SCP-3939 really exists.
There's only one way to be sure — you'll have to go see it yourself.
You make your way down to PC01 — the Pre-Containment sector — and navigate your way to where you were told SCP-3939 is being kept. The door is electronically sealed, so you swipe your access card on the scanner. A red light becomes green, there's a click, and the door slides open — slowly at first, then faster, then slower again as it finishes opening. There's a very brief, very slight rush of air into the room, as if someone's been locked in here for a very long time and the oxygen is rushing back in.
You step into the room, and it's pitch black.
正方形のコンクリートブロックで、十分なスぺースがある。コンクリートの床は5m×5mほど、壁は高さ3m弱、床と同じ天井で、ここは寒い。夏の日だが、壁が厚く窓のない建物の奥にいるからだ。目の前で息が霧になる。
天井にある2つのバーライトが突然燃え上がり、左端のバーライトは白く明るい筋を目に焼き付け、右端のバーライトはつくか消えるか決められないのか、穏やかに点滅する。2つは小さな短い台座を照らし、その上にアンティークの蓄音機が置かれている。
大きな真鍮のホルンがあなたを見つめ、円錐の内側は暗闇に満たされている。それは磨かれたマホガニー材の八角形の土台に取り付けられている — あなたはこれまで木材の専門家ではなかったから、説明を書くことになれば、恐らくカルロスにやらせるだろう。土台の前面にはメーカーのロゴがある — 小さな白い犬がホルンの奥をじっと見つめている。飼い主が蓄音器の中のどこかに捕まってしまったのではないかと考えている。その犬は飼い主の声をただ聞いているだけで、それが偽物の声だということに気づいていない。土台の上には１枚のレコード盤があり、マークも傷もない。蓄音機の針が食い込んでおり、明らかに電源がなく、そして外部エントロピーによって回転しているにもかかわらず、完璧な状態である。
物品の説明を書く必要がある。
次は何をする？
It's a square block of concrete with plenty of space. Concrete floor, five by five meters or so, walls a little under three meters high, ceiling same as the floor, and boy is it cold in here. It's a summer day, but the walls here are thick, and you're deep inside the building where there's no space for windows. Your breath mists in front of you.
Two bar lights on the ceiling suddenly flare into life, the leftmost burning a bright white stripe into your eyes and the rightmost flickering gently as if it can't decide whether to be on or off. Illuminated between them is a short pedestal, on top of which rests an antique gramophone.
A great brass horn stares directly up at you, the inside of the cone disappearing into darkness within. It's attached to an octagonal base of what could be polished mahogany — you've never been an expert on wood, and when it comes to writing the description, you'll probably get Carlos to do it for you. On the front of the base is the logo of the manufacturer — the little white dog staring down into the horn, thinking his master is trapped somewhere inside the phonograph, only hearing his voice and not realising that it's an imitation. On top of the base lies a single vinyl record, unmarked and unblemished. It's in perfect condition, despite the gramophone's needle digging into it, and despite the fact that it's still ectoentropically spinning even though there's clearly no power source.
What's next?
Tell Carlos to write a proper fucking description.
Get to a computer and write the description yourself.
Take a look at the spinning vinyl record.
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